Artista del Escape

Si Thalia es el relámpago, Ayrin es el trueno. Se le oye venir, y eso le gusta. Tiene un bombardero pesado modificado que rescató de un montón de chatarra. El motor hace "TA-TA-TA-TA", como una serie de torpes explosiones rítmicas que hace que parezca un monstruo, colega, un ruido capaz de helarte la sangre.

En fin… Otto y yo cargamos los suministros en la parte trasera, y Thalia se sube al asiento del copiloto.

Los zoquetes que salen corriendo a detenernos son unos críos. Eso es lo bueno de los señores de la guerra… Aparte de los nuestros, no hay ningún Espectro a la vista. Solo hay civiles que casi no pueden sostener un arma sin mearse encima, inútiles sin puntería que asoman la cabeza para que los chicos malos con vida eterna se la vuelen. Unos auténticos genios.

Bah.

Pero, ¿sabes qué? Nosotros también necesitábamos comer. También nos moríamos de hambre. Así que cuando encontrábamos comida, nos la quedábamos, y si los señores de la guerra nos arrojaban carne de cañón para retrasar nuestro avance, no es que fuera culpa mía. No era culpa nuestra.

En fin… Ayrin… Está de pie en la cabina abierta y lanza un grito. Entonces, el diablillo sobre su hombro, una bola crepitante de energía de arco, escupe balas detrás de él. Barre a los imbéciles que corren directamente hacia la línea de tiro, como ovejas al matadero. Y Ayrin no necesita hacer ningún disparo, pero lo hace. Solo para divertirse.

Cuando ya ha hecho suficientes prácticas de tiro y Otto y yo estamos a bordo, deja que su amiguito azul se ocupe del resto mientras él se larga de allí como alma que lleva el diablo.

¿Lo ves? Éramos una máquina bien engrasada. Un equipo perfecto. Podíamos habernos pasado siglos así.