Oxígeno SR3

Una densa neblina flotaba en el Bazar de la Torre. Todo estaba en calma: los civiles se habían refugiado hacía horas mientras aún llovía a cántaros y la mayoría de los guardianes que seguían despiertos se habían congregado en el Patio.

Zavala e Ikora se sentaron juntos en una pérgola de madera, los pies colgando, calados hasta los huesos, observando las luces de la Ciudad.

“Aunor ha filtrado aproximadamente una docena de documentos hoy”, dijo Ikora.

Zavala no pudo evitar sonreír. ¿De verdad?”

“Logré censurar algunos, pero... Asignó el resto a tus manifiestos”.

“Me recuerda mucho a ti”.

Ikora asintió, luego se recostó para mirar caer la lluvia. “Sí, estoy de acuerdo”.

Las gotas de lluvia se precipitaban desde la punta de la nariz de Zavala. Las secó con la mano y continuó observando fijamente la Ciudad. “¿Qué quieres que haga?”

“Nada. Es mi responsabilidad y... no es una niña. Ninguno de ellos lo es, Zavala. Les debemos más de lo que les estamos dando”.

“Sí...”, dijo, luego agregó con calma, “pero ellos también nos deben más de lo que nos están dando”.

Ikora se rió fríamente. “Claro. El beneficio de la duda. Compasión. Pero...”, entrecerró los ojos bajo la lluvia, “nuestros sentimientos no importan ahora. Tenemos que ser la clase de gente que quieran seguir, no gente en la que no confían y contra la que quieran luchar”.

“El respeto es mutuo”, dijo Zavala, “pero estoy de acuerdo”. Respiró profundamente, mirando hacia el centro del Viajero: presente, pero inerte. Completamente, exasperantemente, desgarradoramente inerte. “Seremos mejores. Después de todas las tormentas, siempre sale el sol”.

Ikora cerró los ojos.

Se quedaron un rato en silencio.

“Desearía que Cayde estuviera aquí”, susurró.

Zavala colocó la mano sobre la rodilla de Ikora e intentó tragar el nudo que se le había formado en la garganta. “Yo, también”.