Rampas de Citan

El invierno había llegado con dureza. Los ciudadanos del sector 32 de la Antigua Rusia estaban mal preparados, muchos se habían quedado sin techo hacía poco debido a la implacable tormenta de nieve que azotaba esas tierras. En busca de un refugio y más muertos que vivos, se acercaron al hombre que les prometió protegerlos: Citan, el titán señor de la guerra.

Pese a tener un establo lleno de posible comida, un baluarte a rebosar y un magnífico gran salón aderezado con todas las delicias que uno pudiera desear, Citan se mostraba reticente a ofrecerles raciones y controlaba con mano férrea la cadena de suministro. Era de la opinión que una turba hambrienta no tendría la energía suficiente para levantarse.

No es que necesitara tener alguna ventaja más sobre su pueblo. Su Luz era toda la ventaja que necesitaba para asegurarse el statu quo.

Pero el hambre podía hacer que la gente se comportara de manera irracional, algo que la filosofía de Citan no contemplaba, y en poco tiempo ya aporreaban las puertas de su fortaleza. En una muestra de dominación, Citan permitió que abrieran las puertas y se interpuso él mismo entre su gente y el calor y la comodidad de su salón.

"Mi casa está abierta a todo aquel que tenga la voluntad de ganárselo. Solo tenéis que superarme y entrar". Sus manos brillaban con una Luz de arco.

Por pura desesperación, un valiente hizo el exiguo intento de pasar corriendo y dejar atrás al imponente señor de la guerra. Su nariz apenas traspasó el umbral cuando se vio desintegrado por un Puño del caos.

"¿Alguien más?".