Liturgia

Tristak aúlla cuando le arranca la cabeza al vándalo. Los demás prisioneros van retirándose hacia los rincones. De las mandíbulas, aún contraídas, gotea un líquido tibio que le cae sobre la armadura.

"¡Ninguno sois digno de portar el estandarte de la Casa de la Salvación!". Hasta los otros guerreros se estremecen. Los civiles sollozan o vomitan; la desesperanza se hace evidente. "¡Luchamos por la libertad, luchamos por la justicia! ¡Y vosotros, cobardes, habéis traicionado a vuestra Casa!".

Le hierve la sangre. Su fervor aumenta conforme el resto de los prisioneros se van apiñando. Una racha de aire frío hace que sus antenas se replieguen hacia atrás. No nota ninguna presencia a sus espaldas, pero ve los ojos llenos de pavor de los demás reos, fijados muy por encima de su armadura.

"LA JUVENTUD IMPRUDENTE HUELE QUE ALIMENTA, PERO TE MACERARÉ HASTA QUE DESCUBRAS TU VERDADERO POTENCIAL".

Tristak no se gira. Se niega a mostrar miedo.

El cuello se le retuerce.

Un acorde solitario le resuena en el tórax, y cada molécula se armoniza con un tono amargo. La melódica ponzoña le cala hasta los músculos. La cacofonía que sigue le insufla nuevas fuerzas. Tristak se retuerce en armonía con su pulso resonante.

"MI DULCE BÁLSAMO TE LLEVARÁ HACIA DELANTE. Y TÚ ME DARÁS MÁS".

Tristak exhala con aliento renovado. La niebla de sus antiguos ideales se disipa a medida que su concentración se agudiza. Los prisioneros gritan mientras él abre las mandíbulas de par en par para beber de su pestilencia. Qué delicia.