Filo de la Navaja

"Glint".

"¿Sí, amigo?". La voz del Espectro suena ansiosa. Habían pasado varias horas desde que Cuervo había hablado por última vez.

"¿Hay algo que odies de ti mismo?". Cuervo se gira sobre su asiento en un árbol con vistas a un valle poco poblado de árboles que divide las cristalinas vías fluviales de Trostlandia.

"Vaya…, qué intenso. Eh…, pues…".

"Siento como si alguien tirara de mis entrañas en diferentes direcciones mientras yo trato de contenerlas. Pero nada encaja como antes".

Había caminado detrás de una diosa, pero ella lo había atado a una correa hecha de sus propias entrañas…, cosa que había aceptado con entusiasmo. Esa situación le resultaba surrealista, como otra vida que se le presentara con horrible detallismo. Visiones andantes y vívidas: una herida que había empeorado por la severidad. Y lo único que podía hacer era mirar.

"Menuda imagen", murmura Glint mientras procesa lo que acaba de oír.

"¿Crees que es necesario que todo encaje como antes? Quizá sería mejor dejar las cosas como están".

"Olvídalo", dice Cuervo. "Otra pregunta".

"¡Me parece bien!". Glint ríe un poco nervioso.

"¿Crees que la lanza…?". Cuervo se detiene antes de terminar. "Da igual de dónde sacara Savathûn a Uldren…, él siempre ha estado enterrado en mi interior, ¿no? Quizá podría usar la lanza para entrar en ese lugar. Entrar en mi pasado y… acabar con lo que sea que quede de él en mí". Cuervo exhala y mira hacia el horizonte. "Quiero que se vaya por completo. Puede que la lanza me permita lograrlo. No lo sé".

"No creo que funcione así, Cuervo". Glint se queda quieto y Cuervo se mueve nervioso. "Hemos pasado por muchas cosas malas, pero tú nunca fuiste la parte mala de esas cosas. Yo no te cambiaría ni un poquito".

Glint se hunde en el regazo de Cuervo. "Además, el último tipo no me alcanzó".